Um clima e um impasse: ela tinha namorado. Aliás, o problema nem era exatamente este, já que, se a traição existe, é por haver quem traia. A questão era que, além de namorado, ela tinha o hábito de ser honesta com ele. Portanto, se algo ocorresse, ela acabaria contando ao namorado, e teríamos uma bela confusão armada.

Ótimo vislumbrar todo este desfecho, para ele, pois assim poderia evitá-lo, partindo em busca de qualquer outra coisa, que mulher é o que não falta. Porém, por uma série de acasos, ele continuou a encontrá-la, e a cada vez parecia-lhe que gostava mais dela. Talvez fosse até por esta impossibilidade, mas o que adiantaria saber quem rabiscava corações no muro se isto não traria a borracha?

Se ela se decidisse a ficar com ele, teríamos aqui um (precoce) final feliz, à maneira dos filmes: omitindo o sofrimento de quem seria abandonado para que nosso casal de protagonistas pudesse ficar junto. Contudo, acho que já disse isso: ela tinha namorado. E quando se tem um namorado, por mais que se reclame deste relacionamento, sempre é melhor que estar só, sempre é melhor que arriscar, sempre é melhor que alguma coisa, pois se fosse a pior coisa do mundo, ela não estaria ainda com ele.

Percebendo que, apesar do interesse da parte dela, talvez nada fosse ocorrer, após mais um destes encontros que já nem eram mais tão casuais assim, ele despediu-se dela dizendo “eu vou te esquecer até amanhã”, virou as costas, entrou no seu carro e partiu.

Ela caminhou para seu carro, repetindo as palavras dele em sua mente, mas a entonação que ouvia não conseguia esclarecer-lhe nem pontuação, muito menos significado do que foi dito. Pensou em umas três interpretações para a frase que ele lhe disse ao ir embora. E, naquela noite, desejou com ardor que nenhuma das três coisas se realizasse.

(Para Pryscila, ou Priscyla, ainda não sei seu nome…)

Mulheres que dormem em posição fetal são um perigo. Elas dormem aninhadas, encolhidas, enroladinhas sobre si mesmas.

Elas são perigosas. Porque despertam ternura.

Isto é a pior coisa que uma mulher pode fazer com um homem.

Um homem que criou ternura por uma mulher é um homem morto!

- Ah, sei lá… sou meio… misógino…

Todos me olharam da cabeça aos pés, as mulheres viraram as costas, os homens saíram de perto.

Quis dar uma de quem fala difícil, e dancei: eu queria dizer “misantropo”…

Corte onde melhor te convir:
_______________________________
rteamorteamorteamorteamorteamorteamo

A caixa: olhos cor de pêlo de urso marrom (ou seja, marrons, mas eu queria uma metáfora, e o pior é que esta figura de linguagem que usei nem metáfora é!). A pele em volta dos olhos, escura, como quem dormiu mal (mas eram sempre assim, já tinha a visto algumas vezes lá; vai ver dorme sempre mal). Olhos fundos.
O nariz sem erro, a boca sem batom.
A calça de lycra mordia o formato.
Seríssima. Mais que mulher recém-casada. Não olha mais que um segundo nos olhos de qualquer cliente homem, para não dar chance. Voluntariamente inacessível.

- São dois reais.
- Você deve receber muitas cantadas aqui, não?
- Por quê?
- Porque você é bonita, muito bonita. E os homens são muito deselegantes. Não podem ver uma mulher bonita que sentem-se na obrigação de cantá-las, mesmo que ouçam um “não”. Aliás, até acho que preferem ouvir um “não”. Porque ouvir um “sim” às vezes traria problemas para eles. Muitos são casados, ou têm namoradas. Ou vir um “não”, nesta situação, é bom, saem daqui satisfeitos: “Pelo menos fiz a minha parte”, saem se sentindo machões.
- E os solteiros?
- Também gostam de ouvir um “não”. Solteiro não quer dizer disponível. “Disponível” quer dizer com vontade, mesmo. Achar alguém bonito não quer dizer que queremos transar com esta pessoa.
- Haha. Nem eu iria transar com alguém que me cantasse aqui…
- Sei disso… Por isto eu não te cantaria. Seria ridículo. Até mesmo porque eu também não estou com vontade de te beijar, nem de nada disto, só porque você é linda. Na verdade, você só me deu uma vontade…
- De que?
- De ser fotógrafo profissional. Se, se eu fosse um fotógrafo, eu iria te implorar de joelhos para você deixar eu te fotografar.
- Por quê? Tem tanta mulher bonita por aí!
- Mas nenhuma é você. Eu não vou te falar como seriam as fotos. Só iria te mostrar depois, para você então ver o que eu vejo. Você deve se ver só alguns segundos por dia, no espelho, correndo, quando se arruma para vir trabalhar, não é?
- É verdade.
- E você quase nunca se viu de lado, ou de perfil…
- Não…
- Eu iria querer te mostrar uma você que você nem suspeita existir.
Ela abaixou a cabeça, olhou para as gôndolas.
Dei um risinho e continuei, elevando os ombros:
- Mas eu não tenho uma máquina muito boa…
- Você tem uma máquina?!

- Como é seu nome?
- Vitória.

Desisti na hora. Ela era bonita e cheirosa, mas sabia que uma imagem não me sairia da cabeça, mesmo que ela não confessasse, talvez até porque nem ela mesmo soubesse: toda “Vitória” (as pessoas são muito criativas) foi achada em uma lata de lixo.

Às vezes falamos as grandes verdades, mas muitas vezes as pequenas são mais importantes. Eles decidiram falar TODAS as verdades. Isto implica xingar, quando com vontade; confessar que está carente, ou que o coração disparou antes de falar com ela; falar o que for, independentemente das conseqüências. Falar e FAZER a verdade.

Decidiram mostrar-se por inteiro. Mas isto trouxe conseqüências. Imprevistas.

Falar toda a verdade é entregar-se totalmente. Talvez por isto tantas pessoas digam que preferem que o outro diga a verdade, seja ela qual for. Mas pedir a verdade plena é escravizar o outro por completo. Retira-lhe um direito básico, talvez um dos mais importantes, o de se esconder. Desnuda o outro por completo. Mas, neste caso, não foi pedida a verdade, foi uma decisão conjunta. As pessoas dizem preferir a verdade que a felicidade. Preferir saber tudo que viver ilusoriamente. Sempre desconfio quando alguém diz isto. Quando a verdade começa a aparecer, fogem dela. Mas foi uma decisão conjunta. Só que eles não estavam totalmente preparados para a verdade. Para escutar e sobreviver a todas as pequenas verdades.

Porque aconteceu o seguinte: ao entregarem-se por inteiro, sentiram-se muito vulneráveis. Porque as outras pessoas, ao redor, mentem. Contamos cerca de 200 mentiras por dia, pequenas ou grandes. Um “bom dia” já é uma mentira. Então, ao darem toda a verdade, perceberam que passaram a parecer, ao outro, menos atraentes, mais problemáticos, que as outras pessoas. As pessoas mostram apenas o ouro, tentam esconder a terra. E eles tinham muito ouro, mas também muita terra. Terra embaixo da unha, poeira no cabelo, as solas dos pés sujas, cascão nas costas. Nada muito belo.

Surgiu então a insegurança. Dando-se tanto, veio o medo de perder, e isto trouxe a possessividade. Como nunca. Dando-se tanto, veio à tona a cobrança por algo mais, a cobrança de que o outro fosse tudo o que sempre se desejou. Mas a verdade do outro também vindo à tona, perceberam um que o outro não era bem apenas o ouro que antes aparentava. Veio a raiva. Como nunca.
Pela primeira vez surgiram grandes discussões. Pela primeira vez ela quis bater nele. Pela primeira vez, ele mandou ela ir se foder. E se afastavam, irados, até que um cedia, quebrava o gelo, engolia o orgulho. E então se amavam como se fosse a última vez.

Mordiam-se quase até arrancar o sangue do outro. E faziam juras de amor infinito.

Que durava até a próxima pequena contrariedade que um no outro provocava. Porque um não havia sido “feito para o outro”. Porque eram livres para serem si mesmos, e não queriam deixar de ser. E se irritavam com a liberdade do outro ser quem era. Sem disfarces, sem meias-verdades.

Mas toda a raiva compensava. Porque um não queria ser perdido do outro (não existe isto de “perder alguém”). E porque, masoquistamente, descobriram que as noites compensavam. A fúria transformava-se em um desejo estranho, incontrolável, e o prazer era incomparável.

Eles entregavam-se a outros desejos, com outras pessoas. Um perguntava-se qual seria a diferença do prazer que proporcionava ao outro, comparado com outras pessoas. Mas a resposta vinha do próprio desejo que experimentava com o outro, comparado com outras pessoas. Quando estavam com outros, era bom, isto é inegável. Mas era menos. Porque no dia seguinte não queriam nem saber se a outra pessoa ligou ou não, ou onde estava, com quem estava. Mas no caso dos dois, não. Um telefonema não recebido era motivo para ciúmes, irritação, para passar o dia desconcentrado, desconcertado. Era motivo, para, quando se encontravam, se atracarem em gritos e adrenalina. E depois, bem depois, dormiam juntos, agarradinhos.

Desconfio até que começaram achar isto melhor que a paz, que um relacionamento compreensivo e feliz. Insistiam em não compreender um ao outro, insistiam em querer ser tido totalmente um pelo outro (porque não existe isto de “ter alguém”). Compreendiam perfeitamente ass outras pessoas, todos os grandes defeitos, até as mentiras. Mas um não aceitava um pequeno deslize do outro. Escravizaram-se nesta vida. Voluntariamente. E, como disse, desconfio que intencionalmente. Viciaram-se na luta. No fundo sabiam que era uma luta inútil. Sabiam que não conseguiriam um mudar o outro, nem mesmo aceitá-lo. Sabiam que passariam a vida com ciúmes, sabiam que o outro não cederia. Mas, de certa forma, nem desejavam mesmo isto. Acabaria a graça. A guerra fazia mais sentido. Como qualquer guerra, dispensável. Como qualquer guerra, indispensável.